Dòng nước vẩy lên như ngọc như châu, bắn tung toé giữa tách và chén sứ men xanh, ướt cả hai bàn tay đang chồng lên nhau.

Những ngón tay dài, lành lạnh, trắng muốt đè lên cổ tay mảnh khảnh, từng đường gân xanh nhô lên nhè nhẹ, uyển chuyển lan dọc mu bàn tay.

Thời gian như chững lại.

Đây là lần thứ hai Mạnh Thu cảm nhận được cái cảm giác kỳ quặc như thể va phải đá ngầm.

Người đàn ông kia vừa từ ngoài bước vào, mang theo cơn gió lạnh buốt. Ấy vậy mà tay anh lại không lạnh, trái lại, như lớp vải bông mềm mại, bọc lấy cô.

Làn da cô bỗng trở nên nhạy cảm khác thường——

Nhịp mạch dưới da từng nhịp, từng nhịp va vào đầu ngón tay khô ấm nhưng bá đạo mạnh mẽ của anh.

Lúc này Mạnh Thu mới phát hiện, xương tay anh to hơn cô rất nhiều, vì vậy chỉ cần nhẹ nhàng cũng đủ để nắm chặt cổ tay cô.

Không biết là thời gian bị kéo dài bởi dòng suy nghĩ kinh ngạc, hay là do anh thực sự giữ tay cô quá lâu.

Mạnh Thu không nhịn được ngẩng đầu lên, bắt gặp ánh mắt anh – sâu thẳm như lớp men đen tráng đáy, tối tăm như muốn nuốt chửng lấy cô.

Cô suýt nữa quên mất trong tay mình còn đang cầm ấm trà, chỉ đến khi nghe tiếng nước nhỏ xuống mới kịp hoàn hồn. Khẽ rút tay lại, anh liền buông ra.

Không khí lập tức lưu chuyển trở lại.

Da cô vốn mịn, dù anh không dùng nhiều sức, nơi cổ tay trắng mịn cũng lập tức ửng đỏ, như đeo một chiếc vòng tay bằng hồng ngọc.

Người đàn ông kia nửa tựa vào thành ghế gỗ đỏ chạm khắc hoa văn, chậm rãi châm thuốc, hút từng hơi thản nhiên, thần sắc lạnh nhạt như chẳng để tâm điều gì.

Qua một lúc, xuyên qua làn khói mỏng, anh nhìn cổ tay cô, nửa như tò mò nửa như đùa giỡn:

“Làm em đau rồi à?”

Giọng nói khàn khàn, trầm thấp hơn cả lúc mới tỉnh ngủ, như có hạt vụn rơi xuống tận đáy, nặng nề ép tim.

Mạnh Thu khẽ xoa cổ tay, muốn làm mờ vết hằn đỏ nhạt.

Anh khiến người ta ấn tượng sâu sắc, không phải bởi diện mạo, mà vì vẻ hờ hững và lạnh nhạt như chẳng dính chút bụi trần kia.

“Không có.” Cô đáp.

Là thật.

Nhưng rõ ràng, câu hỏi kia của anh chẳng phải để bày tỏ áy náy gì.

Người đàn ông chỉ “ừ” một tiếng: “Nói chuyện chút đi.”

Trước đó, câu cuối cùng anh nói là ‘tự giới thiệu một chút đi.’

Mạnh Thu từ nhỏ đến lớn đã làm qua vô số lần tự giới thiệu, vậy mà lúc này, giữa làn hơi nước mơ hồ quẩn quanh, cổ họng cô lại khựng lại.

Không biết nên bắt đầu từ đâu.

Anh khiến người ta không đoán được đang nghĩ gì.

Sự chần chừ đó không kéo dài quá lâu.

Mạnh Thu nhanh chóng chuyển sang góc nhìn của một người đang đi xin việc, tính mở lời giới thiệu sao cho đúng trọng tâm. Nhưng cân nhắc một vòng, những câu chữ trong đầu lại đều thấy không thích hợp.

Người trước mặt, không thuộc loại “tuân thủ quy tắc”.

Những kỹ năng ghi trên hồ sơ chắc hẳn viện trưởng đã nói qua với anh rồi, lặp lại chỉ khiến người ta thấy mình EQ thấp.

Triệu Hi Đình không hối thúc, chỉ nhả khói một cách hờ hững. Hút được vài hơi thì đứng dậy mở cửa sổ, để khói thuốc bay đi.

Vóc dáng anh thon gọn, vai rộng eo hẹp, đứng nơi khung cửa sổ hờ hững đón gió.

Trong phòng, ánh sáng ngày càng rõ.

Anh quay trở lại chỗ, tiện tay dụi điếu thuốc vào gạt tàn, bật cười một tiếng.

Giọng nói vẫn lịch sự, nhưng kiên nhẫn đã cạn:

“Muốn để tôi mở đầu sao, hay là vì căng thẳng?”

Câu nói ấy ngược lại khiến Mạnh Thu tỉnh táo. Đoán tới đoán lui chi bằng hỏi thẳng.

“Anh muốn biết gì ở tôi?”

“Tự nguyện đến đây sao?” – Anh hỏi đơn giản.

Mạnh Thu nghĩ một hồi, vẫn không hiểu vì sao anh lại hỏi câu đó.

Giống hệt ấn tượng ban đầu của cô với anh — Quả là kiểu người chẳng bao giờ đi theo lối mòn.

Có lẽ… là đang hỏi cô có thực sự thích công việc này không?

Cô ngồi thẳng lưng, lập tức bước vào trạng thái phỏng vấn:

“Vâng, tôi hi vọng có được một kết quả tốt.”

Triệu Hi Đình nhìn cô, khoé môi khẽ nhếch, nụ cười có vẻ không xuất phát từ thật tâm:

“Gấp vậy sao?”

Mạnh Thu hơi khựng lại, vừa nghĩ vừa đáp:

“Nếu anh cảm thấy tôi phù hợp… thì càng nhanh càng tốt? Nhân cách có thể tìm hiểu dần, còn những thứ thực chất, nhìn một cái là biết.”

Cô cảm thấy rõ ràng — sau câu nói ấy, lông mày Triệu Hi Đình khẽ nhướng, ánh mắt lướt qua người cô một lượt.

Anh hơi nghiêng đầu, tay chống trán, ánh mắt theo đường từ cổ đến bờ vai cô, sau đó chậm rãi trượt xuống eo, công khai quan sát, không chút che giấu.

Mạnh Thu theo phản xạ khép chân lại, giống như một bức tranh sơn dầu bị đóng đinh trên tường, bị lột trần ra phơi bày cho người ta thưởng thức.

Anh nhận ra sự không thoải mái trong cô, khoé môi càng cong hơn, lại nhìn về phía gương mặt cô:

“Thế thì khó nói rồi. Có những chuyện… phải thử mới biết.”

Ánh mắt anh không mang ý trêu ghẹo, cũng không hề dung tục, chỉ đơn thuần là đánh giá một cách vô tình, nhưng chính điều đó lại khiến người ta có cảm giác bị áp chế.

Đôi mắt đen ánh lên một tia sáng nhàn nhạt, giọng điệu nửa thật nửa đùa:

“Bình thường em nói chuyện cũng thẳng thắn như vậy à?”

“Tuỳ trường hợp.” Cô đáp.

Cô chẳng qua chỉ muốn giành lấy một công việc mà thôi.

Triệu Hi Đình thu lại ánh nhìn, lại hỏi:

“Lúc rảnh thường thích làm gì?”

Tới lúc này, Mạnh Thu mới như thoát ra khỏi bức tranh, cơ thể dần ấm lại, lấy lại chút tự chủ.

Cô thành thật trả lời:

“Xem tài liệu, viết lách, thỉnh thoảng ra ngoài đi dạo với bạn…”

“Biết đánh bài không?” Anh cầm lấy món trang trí bằng gỗ tử đàn trên bàn, tiện tay xoay xoay, cắt ngang phần chia sẻ nhàm chán của cô.

Đánh bài?

Theo như lời viện trưởng Trần nói, công việc này có vẻ chẳng liên quan gì đến bài bạc.

Mạnh Thu từng nghe nói ở Bắc Kinh có vô số thế hệ thứ hai, chia thành hai loại.

Một loại là đám ăn chơi, nuôi mèo dắt chó, chẳng để tâm đến thế sự.

Còn loại kia thì ra nước ngoài du học, về nước làm tinh anh xã hội.

Hai bên chẳng ai phục ai, nhưng bản chất giống nhau — đều là những người ngạo khí ngút trời.

Người trước mắt cô, rõ ràng là thuộc loại đầu tiên.

Nhàn rỗi thì tìm trò tiêu khiển, mượn cớ tuyển người để mua vui.

Mạnh Thu từ bé đến lớn chưa từng đụng đến mấy trò như vậy, chuyện này rõ ràng không phù hợp với mục đích ban đầu của cô.

Nếu công việc này chẳng liên quan đến viết lách, thì không cần phỏng vấn tiếp nữa.

Cô định đứng dậy rời đi thì bỗng nảy ra một suy nghĩ — tìm được một công việc tự do về thời gian không dễ, thế là buột miệng hỏi:

“Lương theo giờ là bao nhiêu?”

“Lương theo giờ?”

Người đàn ông kia có vẻ thấy thú vị, vừa định nói gì thì lại dừng, khẽ cười như thể tự giễu chính mình:

“Em tên gì?” Anh thở nhẹ một tiếng hỏi.

“Mạnh Thu.”

“Mạnh trong Mạnh Tử, Thu trong mùa thu?”

“Vâng.”

“Học trò của Trần Hoằng Lãng ở Yến Đại?”

“Không hẳn. Thầy ấy là viện trưởng Khoa Văn, nhưng không trực tiếp giảng dạy.”

Triệu Hi Đình dừng một chút rồi nói:

“Tốt lắm.”

Mạnh Thu không hiểu “tốt” ở đây nghĩa là tốt chỗ nào.

Trà hoa nhài cô pha đã nguội từ lâu, không còn hơi nóng, những cánh hoa khô chìm nổi trên mặt nước, dần trở nên no đầy màu sắc.

Không khí lặng đi trong chốc lát.

Mạnh Thu chủ động bắt nhịp:

“Anh Triệu  còn muốn hỏi gì nữa không?”

Anh lại nhìn cô, ánh mắt dừng lại vài giây, dập điếu thuốc trong gạt tàn, nói:

“Em ra giá đi.”

“Giá theo giờ.” Anh bổ sung.

Mạnh Thu rõ ràng cảm nhận được thái độ của anh lúc này khác hẳn vài phút trước. Cô lười phân tích, đành cho là tính cách anh thất thường.

Về mức giá, cô vốn không rõ thị trường, cũng không dám nói bừa.

“Một nghìn thế nào?” – Anh thay cô đưa ra quyết định.

Mạnh Thu hơi sững người.

Một tiếng một nghìn tệ, làm mỗi ngày một tiếng, một tháng cũng đã ba vạn, một năm hơn ba mươi vạn – còn nhiều hơn thu nhập cộng lại của ba mẹ cô.

Dù vậy, cô không vì con số ấy mà lập tức gật đầu. Cô hỏi:

“Thời gian làm việc thì sao?”

“Ngày nào em ít tiết học nhất?”

“Thứ Năm và thứ Sáu.”

“Ừ. Bình thường tôi không quấy rầy em, cần học thì học, cần đến thư viện thì đi thư viện. Chỉ cần điện thoại bật, đừng để tôi không tìm được người.”

Anh nói như đã quyết xong, rút điện thoại ra, giục:

“Số.”

Mạnh Thu đọc dãy số, trong lòng vẫn thấy có chút bất an. Cắn nhẹ môi, cô lên tiếng nhắc:

“Tôi không biết đánh bài. Nhưng đã đồng ý làm thì trước khi bắt đầu sẽ học. Tuy nhiên, tôi vẫn mong công việc sau này thiên về viết lách, làm văn bản.”

“Và nếu đánh bài thì chỉ đánh bài, không bao gồm những chuyện khác.”

“Chuyện khác là chuyện gì?”

Triệu Hi Đình nheo mắt, ánh cười lười nhác vắt nơi đuôi mi, khiến người ta thấy tê cả sống lưng.

Những gì Mạnh Thu định nói đều bị ánh mắt kia chặn lại nơi cổ họng, nghẹn lại, không thốt nên lời.

“WeChat em trùng số điện thoại chứ?” Triệu Hi Đình cúi đầu bấm điện thoại:

“Ảnh đại diện này không giống em lắm, là ảnh mạng à?”

Anh vẫn chưa hề động đến tách trà. Sau khi thêm bạn, anh mới cúi người cầm tách hoa nhài lên, ngón tay thon dài tạo thành đường cong như cây cầu bạch ngọc, đưa lên mũi khẽ ngửi, rồi nhấp một ngụm.

Mạnh Thu mặt nóng bừng. Đó chính là cô — chỉ là ảnh chụp hồi nhỏ khi diễn văn nghệ. Tết năm ngoái lục ảnh cũ, ba mẹ bảo tấm này xinh nên cô mới đổi.

“Lúc nhỏ hơi tròn một chút.”

“Chấp nhận kết bạn cái.”

Mạnh Thu mở WeChat ra. Tên tài khoản của Triệu Hi Đình rất đơn giản:

Chỉ là một chữ cái tiếng Anh — “Z”

Trên đời người họ Triệu nhiều vô kể, một ký tự ngắn ngủn như vậy dễ chìm lấp giữa đám đông. Nhưng anh dường như không cần phải lo điều đó, như thể đương nhiên người ta phải nhớ lấy anh, như thể phía sau là cả bầy chiến mã đang phi nước đại, đúng như tông màu xanh thẫm trong ảnh đại diện của anh, giống như cơn cuồng phong đang cuốn tới với sóng dữ ngút trời.

Triệu Hi Đình tắt màn hình, tiện tay đặt điện thoại lên bàn trà, giọng dứt khoát như đang bàn công việc:

“Một bài viết công văn: hai nghìn tệ, dưới ba nghìn chữ. Những việc khác tính theo giờ, một nghìn tệ mỗi giờ.”

Anh ngừng lại một chút rồi bổ sung:

“Tiền có thể ứng trước.”

“Nếu em cần.”

Mạnh Thu không phải kiểu rụt rè sợ sệt, chuyện đã quyết thì chí ít cũng giúp cô giảm áp lực cho mẹ, nghĩ vậy tâm trạng cũng nhẹ nhõm đi nhiều.

Khi thấy thoải mái, cô luôn thân thiện hơn với mọi người. Cô chỉ vào gói trà hoa nhài, mỉm cười dịu dàng:

“Trà hơi nguội rồi. Nếu sau này có cơ hội hợp tác lâu dài, tôi có thể mang thêm. Trà này tôi tự làm, không chất bảo quản.”

Cô thấy Triệu Hi Đình đang xem trang cá nhân của mình. Mục “Bạn bè” chỉ để chế độ hiển thị trong một tháng, khác với những sinh viên hay chia sẻ ăn uống, vui chơi khắp nơi, trang cá nhân của cô khá tẻ nhạt – đôi khi chỉ là một bầu trời, hay vài bức ảnh check-in ở danh lam thắng cảnh.

Anh lướt một lúc mà chẳng mở tấm nào, buông một câu:

“Pha trà khéo vậy, là bạn trai dạy à?”

Như đang tán gẫu chuyện thường ngày.

Từ lúc này trở đi, giữa họ là mối quan hệ cấp trên – cấp dưới. Mạnh Thu không tiện chia sẻ chuyện cá nhân, chỉ đáp đơn giản:

“Không phải. Trong nhà có người thích, hôm nay tôi thử lần đầu.”

Triệu Hi Đình lại uống một ngụm trà, làm dịu cổ họng, uể oải “ừ” một tiếng.

Mạnh Thu do dự một chút rồi nói:

“Nếu không còn vấn đề gì, anh Triệu, tôi xin phép về trước.”

“Đi đi.”

Cuộc phỏng vấn xem như kết thúc. Mạnh Thu khẽ khép cánh cửa sau lưng, rồi nhẹ nhàng như chim én lao qua hành lang, ổn định lại nhịp tim, môi nở nụ cười.

Tấm kính hoa sau lưng khép hờ, bên cửa sổ có một người đàn ông đang đứng — chính là người vừa nhắm mắt vờ ngủ.

Triệu Hi Đình xoay nhẹ cán tẩu thuốc bằng ngà trong tay, thân ngà trắng muốt, trơn mịn như làn da thiếu nữ. Chỉ cần anh siết nhẹ, cả chiếc tẩu có thể gãy làm đôi.

Trong gió, vẫn còn phảng phất dư hương thanh ngọt của cô gái trẻ.

Ngón tay anh miết quanh đầu tẩu, như luyến tiếc mà xoay vòng, thả cho khứu giác mình tự do cảm nhận mùi hương xa lạ ấy.

Bên ngoài hành lang có người đến, hỏi:

“Anh Triệu , cô Tần mà phu nhân hẹn giúp anh đang đợi ngoài phòng rồi, có cần đưa cô ấy vào không?”

Triệu Hi Đình quay người, đặt tẩu thuốc trở lại kệ gỗ hồng, hờ hững đáp:

“Đừng đưa vào tĩnh phòng, để cô ta chờ ở sảnh trưng bày.”

Người kia hơi lúng túng:

“Xin lỗi anh Triệu, tôi hiểu nhầm, tưởng cô Mạnh mới là người do phu nhân sắp xếp…”

“Mèo mù vớ chuột chết cũng tính là bản lĩnh.”

Triệu Hi Đình nhàn nhạt đáp:

“Lần này tôi không truy cứu, nhưng không phải lần nào cũng may mắn vậy đâu.”

“Vâng, anh Triệu, tôi sẽ ghi nhớ bài học này.”

⸻

Về đến ký túc xá, Cát Tĩnh Trang lập tức bật máy tính chỉnh sửa ảnh. Cô không đăng lên mạng, mà cẩn thận phân loại từng món sưu tầm, chia theo năm, làm thành một cuốn catalog.

Mạnh Thu trêu:

“Cậu nên đi làm ở thư viện lịch sử ấy.”

Cát Tĩnh Trang bĩu môi:

“Tớ nhất định sẽ thi lại cao học ngành sử học.”

Năm giờ chiều. Bên Mỹ chênh lệch múi giờ mười ba tiếng, giờ ấy là bốn giờ sáng.

Mạnh Thu nhận được tin nhắn của Lâm Diệp.

— Ăn tối chưa?

Lâm Diệp hỏi.

Cô tính nhanh thời gian, trả lời:

— Sắp đi căn tin nè.

— Anh chưa ngủ à, hay mới dậy?

Lâm Diệp nhắn cực nhanh:

— Chưa ngủ.

— Cả nhóm có vài đứa mãi không thấy bóng, anh phải tự tìm dữ liệu trên mạng.

Mạnh Thu hỏi:

— Tìm tới giờ luôn hả?

Lâm Diệp đáp:

— Ừ, sắp đuối rồi đây.

Mạnh Thu mở thư viện dữ liệu học thuật của trường, gọi ngay một cuộc video:

“Em giúp anh tìm nhé, gửi cho em vài từ khoá đi?”

Lâm Diệp mặc một chiếc áo thun xám xanh, mắt hơi sưng vì thức khuya, chống trán nhìn điện thoại một cách mệt mỏi:

“Những thứ liên quan đến tài chính để anh tự làm đi. Lần sau nếu có bài nào viết về văn hóa truyền thống Trung Quốc thì nhờ em giúp.”

“Lâm Diệp! Uống nước bưởi không đấy?”

Có giọng con gái vang lên ngoài cửa.

Mạnh Thu thấy Lâm Diệp lười nhác ngồi dậy, mặt hướng ra ngoài cửa. Lúc này cô có thể thấy rõ góc nghiêng của anh, đường nét rõ ràng, trẻ trung.

Ngũ quan của Lâm Diệp không sắc sảo, nhưng rất sạch sẽ, dễ chịu.

Năm đó, dưới nắng, anh mặc sơ mi trắng chạy về phía cô, giống như cây bạch dương vào mùa xuân. Chỉ một thoáng nhìn thôi, cô đã đồng ý lời tỏ tình của anh.

Lâm Diệp không phải kiểu chỉ biết yêu đương. Anh có lý tưởng nghề nghiệp.

Năm ấy từ chối học ở Yến Đại, đồng nghĩa với việc từ bỏ cơ hội được học cùng trường với cô, một mình sang Mỹ, nhận offer từ một trường Ivy League, hoạch định tương lai xa hơn.

Mạnh Thu chưa từng oán trách lấy một lời.

“Lần trước cậu pha ngọt quá, tự uống đi.”

Lâm Diệp lớn tiếng đáp lại ngoài cửa.

Mạnh Thu mỉm cười hỏi:

“Vẫn là em gái sư huynh anh hả?”

Lâm Diệp như lấy lại được chút sinh khí, trong mắt lóe lên ý cười:

“Ừ, bên này khó mua được nước trái cây ngon. Cô ấy mới sang Mỹ, tiểu thư quen chiều, cứ đòi uống loại đó. Suốt ngày chỉ nghĩ đến chuyện ăn uống, không chịu làm việc gì nghiêm túc.”

Cô nghe được tiếng cửa mở ở bên kia.

Giọng nói trong trẻo của cô gái vang lên rõ ràng trong điện thoại. Tiếng bước chân nhẹ nhàng trên sàn gỗ, như tiếng trống tuyên chiến.

“Lần này thật sự không ngọt đâu! Gạt cậu tôi là chó!”

Lâm Diệp ngồi đó ngẩng đầu nhìn cô, cười rạng rỡ:

“Cậu còn làm chuyện ‘chó’ ít chắc? Khuya rồi còn chưa ngủ, mai không phải định dậy sớm ra tiệm Claris mua croissant (bánh mì sừng bò) sao? Liệu có dậy nổi không đấy?”

“Không dậy nổi thì sủa hai tiếng trước.”

Mạnh Thu nhìn nụ cười của anh mà sững lại trong giây lát — không phải vì ghen tuông, mà là vì cô nhận ra, khi Lâm Diệp trêu chọc cô gái kia, anh thật sự rất vui vẻ.

Anh như đang phát sáng.

Cô gái kia bực mình đá anh một cái, vô tình liếc thấy cuộc gọi video, liền thu lại sự nghịch ngợm, vỗ vai Lâm Diệp:

“Bạn gái còn đang nhìn mà cậu vẫn bắt nạt người ta, để chị dâu tương lai đánh cậu đấy.”

Lâm Diệp cười:

“Tôi còn chưa thấy cậu gọi tôi là ‘anh’ đâu nhé.”

Nhìn là biết cô gái kia hoạt bát lanh lợi, làm mặt xấu rồi chạy biến ra ngoài sau khi đặt ly nước bưởi xuống.

Căn phòng trở lại yên tĩnh.

Hai, ba giây im lặng.

Lâm Diệp uống một ngụm nước bưởi, nét mặt không rõ là thấy ngọt hay chua, mím môi rồi đặt xuống.

“Con gái đó sang chơi hay đi học vậy?” Mạnh Thu lên tiếng trước.

“Chuẩn bị vào đại học, giờ còn học ngôn ngữ.” Lâm Diệp đáp.

Chủ đề này chạm đến một chuyện cũ, cả hai đều hiểu rõ.

Mạnh Thu vội chuyển chủ đề, chỉ vào đèn LED sau lưng anh:

“Bao giờ anh mua cái đèn sao trăng đấy thế? Đẹp ghê.”

Lâm Diệp quay đầu nhìn thoáng:

“Tiểu Tông mua cho sư huynh, rồi sư huynh chia cho anh một dây.”

Tiểu Tông — chính là cô gái vừa rồi. Mạnh Thu nhớ Lâm Diệp từng nhắc tên cô ấy, hơi lạ tai nhưng rất ấn tượng.

Tên là Chương Tông.

Lại một đợt im lặng trong video.

Hai, ba giây sau, Lâm Diệp nghịch vụn giấy trong sổ nháp, chậm rãi lên tiếng:

“Thật ra Mạnh Mạnh, chúng ta không cần phải quá rạch ròi như thế. Nếu năm đó em chịu để nhà anh trả học phí, thì giờ hai đứa mình đã có thể sống cùng nhau ở Providence, vui vẻ rồi.”

Anh ngẩng đầu nhìn thẳng vào camera, ánh mắt bình tĩnh nhưng thấp thoáng thất vọng:

“Chứ không phải khi anh cần em nhất, chỉ có thể qua màn hình nhìn thấy em — một người không còn chút độ ấm nào.”

Trái tim Mạnh Thu như bị kéo căng, ngân lên tiếng réo rắt.

Đồng tử cô bình lặng, khuôn mặt trắng trẻo dưới ánh đèn huỳnh quang trông như tuyết từ một nơi rất xa.

“Em sẽ thi sang bên đó.” Cô đáp.

“Nhưng chắc chắn là — dùng học bổng tự mình giành được và tiền làm thêm để đóng học phí, chứ không phải dưới danh nghĩa ‘bạn gái của Lâm Diệp’ mà vào đại học nào cả.”

Lâm Diệp khẽ cười, không tranh cãi nữa, chỉ nói:

“Mạnh Mạnh, có lúc anh rất ngưỡng mộ tính cách của em, nhưng đi vào xã hội, quá thẳng thắn cũng chưa hẳn là điều tốt.”

Mạnh Thu nhẹ giọng:

“Em chỉ muốn sống đúng với lòng mình.”

Lâm Diệp ngắt lời cô:

“Em sắp đi ăn rồi đúng không? Để anh vừa nói chuyện vừa ăn cùng, đi nhanh đi.”

“Ừ.”

Đề tài này xem như đã tạm khép lại.

Mạnh Thu và anh tiếp tục nói chuyện dịu dàng, không ai nhắc lại chuyện liên quan đến Tiểu Tông nữa.

Tối đó, Mạnh Thu gửi tin nhắn cho Triệu Hi Đình:

“Anh Triệu, dạo này có công việc gì cần tôi làm không?”

Thế nhưng…

Triệu Hi Đình như đã quên mất cô.

Tin nhắn như đá ném xuống biển.