Cậu biết ở bờ sông Liễu Giang có một tảng đá rất kỳ quái không?”

“Không biết. Ở đâu vậy?”

“Ngay dưới đầu cầu lớn, chỗ công viên Giang Tân đó.”

“À…”

“Biết vì sao tôi phát hiện ra chỗ đó không?”

“Hửm?”

“Hồi học cấp ba, tôi với bạn gái. Ờ, lúc đó còn chưa chính thức chỉ là kiểu mập mờ ấy, cậu hiểu mà.”

“Ừ.”

“Có một hôm trời tối mịt, chắc cũng hơn mười hai giờ rồi, cô ấy nói có chuyện muốn tâm sự với tôi, nhất quyết hẹn tôi ra ngoài. Thế là hai đứa lò dò tới công viên Giang Tân. Lúc đó gió thổi mạnh, trăng thì lặn, tôi nghĩ bụng phải kiếm chỗ nào ngồi nói chuyện tử tế đã.”

“Chỗ ngồi lý tưởng chắc là bãi cỏ nhỉ?”

“Cậu ngu à? Bãi cỏ dễ bị phát hiện lắm! Mà đã ra tới bờ sông thì nhất định phải tìm tảng đá ngồi chứ. Nước soi hoa, trăng làm nền, nói chuyện phiếm dưới ánh trăng lãng mạn quá còn gì!”

“Ừ…”

“Nói cậu chắc cũng không hiểu đâu. Tóm lại, hai đứa tôi chỉ nhìn sơ là thấy ngay tảng đá đó. Nó nằm ngay bờ sông, cao vừa phải, bằng phẳng, nhô ra ngoài, vừa khéo đủ cho hai người ngồi sát nhau. Thêm một người nữa thì ngồi không nổi.”

“Thiếu mỗi việc khắc bốn chữ lên: ‘Mau lại đây ngồi’ phải không?”

“Ha! Chính xác. Thế nên bọn tôi ‘theo đạo nghĩa’ không thể từ chối, cứ thế mà leo lên.”

“‘Theo đạo nghĩa’ cơ đấy?”

“Tóm lại là vừa ngồi xuống là thấy chỗ đó ổn thật, tầm nhìn rộng rãi, gió sông hiu hiu, hai đứa ngồi sát vào nhau…”

“Rồi sau đó thì sao?”

“Rồi thì… cảnh sát đường thủy tới vớt bọn tôi lên.”

“Ngã xuống à?”

“Ha ha, rạng sáng hai giờ, phê không?”

“Ừm, hai giờ sáng mà gặp thủy cảnh thì đúng là kích thích thật.”

“Xì, cậu đúng là chẳng có tí lãng mạn nào.”

“Vậy ai gọi điện cứu hộ cho cậu?”

“Người câu cá đêm ở gần đó.”

“Còn có người câu cá đêm nữa cơ à?”

“Có chứ! Ông ấy trơ mắt nhìn bọn tôi ngã xuống. Sau đó còn bảo tôi là tảng đá đó nổi tiếng tà môn, ai ngồi lên đó kiểu gì cũng có chuyện. Dưới đó nước sâu không thấy đáy, lại còn có xoáy ngầm. Năm nào cũng có hơn chục người chết ở đó. Lúc đầu ổng còn tưởng hai đứa tôi rủ nhau ra đó tự sát cơ!”

“Thế sao ông ấy giúp các cậu gọi điện thoại?”

“Bọn tôi kêu cứu thảm thiết quá mà. Ồ, đến rồi!”

“Ừm, tôi còn phải lên một tầng nữa.”

“Lên nữa à…” Lưu Miễn ngẩng đầu nhìn lên rồi liếc hắn một cái, ánh mắt đầy ẩn ý: “Cậu là trợ giảng được giáo sư Lương gọi đến đó hả?”

“Đúng vậy.”

“Cậu không biết hắn…”

“Biết rồi.”

“À… Vậy được. Cậu cứ lên đi.” Hắn vỗ vai người kia: “Cẩn thận đấy.”

Thiếu Kinh Hà vừa bước lên bậc thang vừa ngoái lại nhìn, nửa dở khóc dở cười. Nhưng Lưu Miễn đứng nhìn theo, trong mắt lại mang vẻ bi thương khó tả như thơ cổ: “Phong tiêu tiêu hề dịch thủy hàn, Tây xuất Dương Quan vô cố nhân” (Gió hiu hắt, nước lạnh lẽo, đi khỏi Dương Quan chẳng còn ai thân thuộc).

Tòa nhà văn phòng của học viện Ngoại ngữ cao năm tầng. Tầng năm là nơi lưu trữ tài liệu, cũng là kho chứa đồ lặt vặt.

…Ngoài ra, còn có một văn phòng duy nhất.

Là một trường danh tiếng trăm năm, tòa nhà cũ mang đậm hơi thở lịch sử. Tòa văn phòng xây từ những năm 60 của thế kỷ trước, từng chi tiết đều giữ nguyên vết tích truyền thống.

Cầu thang nằm giữa tòa nhà, hai bên trái phải là hành lang dài chạy dọc tới hai đầu. Mỗi bên hành lang có một ban công nhỏ xíu, chẳng biết được thiết kế theo kiểu gì mà chỉ đứng được đúng một người. Cuối ban công còn có một cánh cửa lá, đủ để ngăn cách không gian với hành lang.

Hai bên hành lang là các phòng, tất cả đều rộng rãi, tận dụng tối đa diện tích. Tầng này có 13 gian phòng, trong đó hai phòng lớn ở giữa được thông với nhau để làm kho tư liệu. Tổng cộng tầng năm có mười ba gian phòng.

Nhưng suốt cả ngày, mười ba phòng ấy… chỉ có một người lui tới.

Thiếu Kinh Hà bước lên tầng, đứng ở đầu cầu thang ngó quanh một hồi rồi rẽ trái. Mười ba gian phòng hai bên hành lang đều đóng kín cửa. Chỉ có hai ban công nhỏ là nơi ánh sáng rọi vào được. Nhưng cánh cửa ban công bên phải cũng đóng, nên hắn chọn bên trái không phải vì biết văn phòng giáo sư Lương ở đâu, mà chỉ đơn giản là… ánh mặt trời chiếu vào hướng đó.

Đầu mùa hạ, 9 giờ sáng ở miền Nam, nắng đã chói chang. Nhưng nhờ những tán cây cổ thụ che phủ tòa nhà trăm năm, ánh nắng bị cản lại, chỉ xuyên qua kẽ lá, nhàn nhạt rải lên ban công nhỏ xíu. Mặc dù yếu ớt, nhưng ánh sáng đó vẫn giống như một món quà nhỏ của thiên nhiên.

Và Thiếu Kinh Hà, như bản năng của loài hướng dương, liền bước về phía ánh sáng ấy.

Hành lang không hẳn là tối tăm, nhưng cái cảm giác bước chân trong hành lang tĩnh lặng ấy nơi đèn trần quanh năm suốt tháng luôn sáng như bất kể đêm ngày, mưa gió hay tuyết rơi vẫn khiến người ta bất giác cảm thấy lành lạnh. Cứ như thể từng khe hở nơi góc tường cũng đang lặng lẽ toát ra hơi lạnh âm u, âm thầm bao phủ mọi thứ.

Vì vậy, dù cả tòa nhà lúc nào cũng tấp nập người ra người vào, nhưng tầng năm này thì… hiếm ai muốn bén mảng tới.

Thế nhưng Thiếu Kinh Hà vốn là người vững tâm, từ nhỏ đến lớn luôn là người theo chủ nghĩa duy vật triệt để. Trong thế giới quan của anh, chuyện thần quỷ chẳng khác gì mây bay.

Anh chỉ đơn giản nghĩ: giáo sư Lương chắc cũng giống mình, thích chỗ có ánh sáng. Nếu không, lỡ mình đi đến tận cuối bên trái mà không thấy, lại phải quay đầu đi ngược lại bên phải thì mệt quá.

May thay, đi đến cuối hành lang, ngay bên phải ban công, là một căn phòng. Trên cửa dán một tờ giấy viết tay bằng bút lông, nét chữ khéo léo, rõ ràng bốn chữ: “Lương Ca Ngôn”.

Thiếu Kinh Hà đứng trước cửa, hít một hơi thật sâu rồi gõ cửa.

Một lát sau, từ bên trong vọng ra một tiếng đáp nhẹ nhàng: “Vào đi.”

Anh khẽ chỉnh lại áo, cúi đầu liếc nhìn bản thân, chắc chắn mọi thứ đã tươm tất mới xoay nắm cửa, đẩy vào.

Thật ra, thiết kế các phòng trong tòa nhà đều giống nhau: trừ phòng họp, kho tư liệu và hội trường, thì văn phòng giáo viên đều có diện tích tương tự.

Thế nhưng, vừa bước vào phòng này… cảm giác đầu tiên là: nhỏ một cách bất thường.

Căn phòng chật kín từ trần đến sàn với đủ loại kệ sách và tài liệu. Có sách, báo, tạp chí, và vô số tài liệu đóng dấu đỏ của cơ quan hành chính.
 Thiếu Kinh Hà đứng khựng trước cửa, trong khoảnh khắc không biết nên bước vào bằng cách nào.

Không còn cách nào khác, cậu đành cúi đầu, cung kính chào người đang ngồi trong phòng làm việc:

“Chào giáo sư Lương, em đến theo lời mời của thầy để ứng tuyển vị trí trợ giảng ạ.”

“Ừm.”

Người đàn ông ngồi bên bàn làm việc cạnh cửa sổ khẽ liếc mắt nhìn cậu, ánh mắt lãnh đạm, sau đó lại quay đầu trở lại với màn hình máy tính, thuận miệng đáp một tiếng:

“Vào đi.”

Thiếu Kinh Hà liếc nhìn nền đất chất đầy giấy tờ trước mặt, đành phải cẩn thận dò đường bằng mắt, tìm ra một lối đi có thể là do chính giáo sư Lương thường xuyên sử dụng, rồi bước chân thật nhẹ nhàng, cố gắng không chạm vào bất kỳ chồng tài liệu nào trên sàn để đi vào phòng.

“Giáo sư Lương, đây là sơ yếu lý lịch của em.”

Cậu cuối cùng cũng bước đến trước bàn làm việc, lấy từ trong cặp ra một tập hồ sơ đã chuẩn bị kỹ lưỡng, bằng hai tay trang trọng đặt lên bàn.

Lương Ca Ngôn nhận lấy tập hồ sơ, mở ra xem một cách chăm chú.

Lúc này, Thiếu Kinh Hà với tư cách là người xin việc đứng nghiêm trang bên cạnh bàn, đồng thời cũng không kìm được mà lặng lẽ quan sát biểu cảm của đối phương.

So với hành lang âm u lạnh lẽo bên ngoài, trong căn phòng này lại tràn ngập ánh nắng ấm áp.

Ánh nắng từ ô cửa sổ kiểu song sắt bằng gỗ cũ kỹ rọi vào, nhờ lợi thế nằm ở tầng cao nhất, tia sáng buổi sáng không bị che chắn, trực tiếp chiếu lên nửa người trên của Lương Ca Ngôn.

Dưới làn bụi bay lơ lửng trong nắng, hàng mi dài rũ xuống của ông trở nên đặc biệt rõ ràng. Nhưng vì lông mi của ông không quá dày, ánh nắng xuyên qua dễ dàng chiếu thẳng vào tròng mắt trong suốt như thủy tinh, khúc xạ ra một đôi mắt mang ánh nhìn lạnh nhạt, lãnh đạm.

Thiếu Kinh Hà phát hiện, dưới ánh sáng ấy, đôi mắt kia giống như một vệt mực loãng nhỏ xuống trong nước, trong suốt và có chút óng ánh của nước. Nhưng chỉ cần ánh mắt khẽ chuyển động, rơi vào vùng tối không kịp ánh sáng chiếu tới, màu sắc kia lại ngưng tụ lại thành thứ gì đó sống động, tinh xảo như một bản phối hoàn mỹ. Bề mặt mềm mượt, màu sắc vừa phải, không quá gắt cũng chẳng nhạt nhòa vừa nhìn đã khiến người ta… thèm ăn.

Cậu nhìn đến xuất thần, không nhịn được mà nuốt khan một ngụm nước miếng.

Lương Ca Ngôn bỗng ngẩng đầu lên nhìn cậu:

“Cậu đã đọc kỹ yêu cầu công việc chưa?”

“Em có đọc qua rồi ạ.”

Thiếu Kinh Hà giật mình, vội lấy lại thần trí, chỉnh đốn nét mặt cho nghiêm túc, gật đầu đáp:

“Em từng làm việc thời vụ ở thư viện thành phố hai kỳ nghỉ hè, vì vậy… em nghĩ mình có thể đảm nhận công việc này.”

Lương Ca Ngôn khẽ gật đầu, tiếp tục cúi đầu đọc sơ yếu lý lịch trong tay.

“Thông tin của cậu tôi cũng xem rồi, thấy khá ổn. Ngành này người học vốn ít, sinh viên đúng chuyên ngành lại càng hiếm, có người như cậu đến ứng tuyển, thật sự là khó có được. Nhưng tôi vẫn phải nói rõ trước ‘trợ giảng’ chỉ là cách gọi cho dễ nghe, thực ra tôi cần là một trợ lý cá nhân. Không có ngân sách của trường hỗ trợ, lương là do tôi tự chi trả, nên cũng không cao. Ngoài ra, chức vụ này không được tính vào biên chế nhà trường, sau này đi thi biên chế cũng không được cộng điểm.”

Thiếu Kinh Hà nhìn ông, trầm ngâm khoảng mười giây như đang suy nghĩ nghiêm túc, sau đó gật đầu:

“Em hiểu rồi. Không sao đâu ạ.”

Lương Ca Ngôn hơi cụp mắt, hàng mi vẽ ra nửa vòng cung mảnh, rồi lại ngẩng đầu nhìn thẳng vào cậu:

“Còn nữa, khối lượng công việc rất lớn, ngoài thời gian làm việc thông thường, có thể sẽ thường xuyên chiếm dụng thời gian nghỉ của cậu. Cậu có bạn gái không?”

Thiếu Kinh Hà không né tránh ánh mắt ông, bình tĩnh đáp:

“Không có. Nên cũng không sao.”

Sự điềm tĩnh trong ánh mắt cậu khiến Lương Ca Ngôn có chút bất ngờ, ông khẽ nhíu mày, vẻ mặt tỏ ra nghi hoặc:

“Có thể tùy tiện tăng ca, không để tâm việc khối lượng công việc nặng, lương lại thấp? Với lý lịch như cậu…”

“Em rất ngưỡng mộ giáo sư Nhiếp Tề Tranh. Em đã đọc hết tất cả sách của ông, hiện giờ vẫn thường xem lại.”

Thiếu Kinh Hà siết chặt tay trong vô thức, trong lòng vẫn căng thẳng, nhưng trên mặt lại không hề để lộ, “Em cũng từng nghe thầy giảng. Em biết thầy làm việc này là để hoàn thành tâm nguyện của giáo sư Nhiếp, góp phần hoàn thiện nghiên cứu cổ ngữ Đông phương của đất nước chúng ta. Em cho rằng giá trị của việc này không thể đo bằng tiền. Em chỉ muốn được tham gia vào sự nghiệp vĩ đại này, không dám nói là có thể giúp nhiều, nhưng chỉ cần có thể đỡ đần cho thầy một phần việc, em đã rất mãn nguyện rồi.”

Những lời này, nếu được phát biểu trên bục diễn thuyết, chắc chắn sẽ khiến người ta vỗ tay tán thưởng. Nhưng đặt trong một buổi phỏng vấn, lại dễ khiến người ta cảm thấy chỉ là sáo rỗng, khách sáo, tô vẽ.

Nhưng điều may mắn là, người cậu đối mặt chính là Lương Ca Ngôn.

Ông tin.

Không những tin, mà còn bị chấn động.

Những lời nói đầy chân thành ấy như mang theo dấu vết của lớp trí thức cũ từ những năm 60 mộc mạc, đầy lý tưởng, đã bao lâu rồi ông không gặp được một người còn giữ được lòng trung thành như thế với học thuật?

Hơn nữa, trong đôi mắt của chàng trai trẻ này, Lương Ca Ngôn thật sự nhìn thấy một khát vọng chân thành một khát vọng cháy bỏng, xuất phát từ đức tin và lòng theo đuổi kiên định! Đó là thứ ánh sáng duy nhất trên người chàng trai trẻ này một người bình tĩnh đến mức không hề có chút nhiệt huyết bề ngoài, nhưng lại đang âm thầm tỏa sáng từ bên trong.

Nếu không phải vì lý do ấy, ông thật sự không thể lý giải được vì sao một sinh viên năm nào cũng giành học bổng, là chủ tịch hội sinh viên của khoa ngoại ngữ, phẩm hạnh học lực đều xuất sắc, lại còn có một gương mặt đủ khiến người ta gọi là “giáo thảo” lại bằng lòng đến cái nơi tẻ nhạt này, xin làm một vị trí chẳng ai biết đến, lương chẳng bao nhiêu.

Chỉ có đức tin thuần túy, mới có thể chống đỡ một người đi hết con đường dài vắng vẻ và cô độc!

Chính bản thân ông cũng là kiểu người như vậy. Và trong Thiếu Kinh Hà, ông thấy được chính mình.

Lương Ca Ngôn âm thầm gật đầu trong lòng, nhưng bề ngoài vẫn điềm tĩnh, không biểu lộ chút cảm xúc nào. Ông đặt tập hồ sơ sang một bên:

“Được rồi, tôi sẽ giữ hồ sơ của cậu lại. Cậu cứ về trước, trong vòng ba ngày chờ thông báo.”

Thiếu Kinh Hà thầm thở phào nhẹ nhõm, lén lau mồ hôi lòng bàn tay vào mép quần. Cậu lùi lại một bước, cúi người thật lễ độ:

“Cảm ơn thầy.”

Nếu ở những nơi khác, hành động ấy có thể bị cho là lấy lòng, nịnh bợ. Nhưng ở đây, càng lễ phép, khiêm nhường bao nhiêu, lại càng khiến một người vốn sống cô độc, cao ngạo như Lương Ca Ngôn cảm thấy thiện cảm bấy nhiêu.

Lương Ca Ngôn khẽ gật đầu, hiếm khi lại nhìn cậu thêm một cái, lập lại một câu chẳng khác gì trước đó:

“Ừ, cứ về chờ thông báo đi.”

Thiếu Kinh Hà bước tới cửa, tay đặt lên chốt cửa, nhưng rồi đột nhiên dừng lại.